miércoles, 29 de abril de 2009

EL POETA PIDE PERDÓN

"Puesta de sol en Etretat" (Claude Monet)


Si un día falto
a tu cita fragante de alhelíes y madreselvas,
perdóname, amor.

Si me voy sin esperar la primavera,
sin despedirme del mar ni de mis hijas,
sin decir lo que siento,
perdóname.

Si os dicen que volví a la tierra
antes de las primeras rosas,
sabed que a pesar de todo os quise;
sabed que os quise incluso en el silencio,
incluso en la distancia infinita que nos une.

Sabed que soy también uno de vosotros,
que en el abismo vertiginoso de la soledad
somos iguales,
porque hemos presentido esta noche la misma luna amenazante.

Perdonad si no digo adiós,
si mis últimas palabras no valen para el mármol,
pero no creo que sea para tanto.
Al fin, nutriente mineral o halo luminoso,
mis sueños permanecen en vosotros.

martes, 28 de abril de 2009

COLLAGES SURREALISTAS

MAX ERNST (1871-1976)
Collages surrealistas

Max Ernst creó en 1933, en menos de un mes, una serie de 183 ilustraciones para la novela-collage Una semana de bondad.

Los sorprendentes elementos de esta curiosa serie están basados en elementos naturales tales como el agua, el fuego, los ángeles, la sangre, y en la novela folletinesca del siglo XIX.













domingo, 26 de abril de 2009

TROBAR DE MORTE

TROBAR DE MORTE
"The Deadly Embrace of Love"

En el año 2000, la instrumentista española Lady Morte crea en Barcelona el grupo Trobar de Morte. Sus temas están inspirados en la música medieval, folc, faérico y en los universos de fantasía.

Entre sus trabajos discográficos destacan Fairydust, Nocturnal Dance of the Dragonfly, Reverie y Legends of Blood and Light.



viernes, 24 de abril de 2009

LA NOSTALGIA

"Firma en blanco" (René Magritte)

He vuelto al lugar, jardín vacío, deshabitado,
donde la vida no contaba,
donde una piedra que resbalara de mi mano
nunca tocaría fondo.

Veloces en el cielo, aturdidos,
se alejan los pájaros de aquella tarde,
nube que pasa pero queda gozosa en la memoria.

Sí, la memoria. Ahí queda prendido el milagro,
ahí las altas aves en su cielo justo,
ahí mi vida y la vuestra, y ninguna.

La nostalgia puede estar en tocar una bisagra oxidada,
en reconocer la humilde asimetría que aviva un recuerdo;
la nostalgia puede latir silenciosa
en cualquier rincón polvoriento y angosto.

domingo, 19 de abril de 2009

MUDANZA DE TU CUERPO

"El vestido de noche" (René Magritte)


Como grano de trigo eres pequeña y leve
cuando a lo lejos caminas de todo olvidada.

Te pareces al bosque solitario, oscuro,
cuando el silencio te alcanza y se enreda a tu boca.
Ah, el beso sin amor del silencio robando nuestras horas.

Como mar embravecido se agita tu cuerpo en los días de la ira,
y mi mano te toca y no te reconoce.

Al trigo brevísimo te asemejas
cuando el sol se derrama indolente en tus cabellos.

Una flor blanca y desnuda pareces
dormida en las nocturas horas, imposible y dormida.
Ah, tu cuerpo dormido y deshabitado.

Un cielo estrellado son tus ojos,
un cielo poblado de diminutos astros alegres.

martes, 14 de abril de 2009

QUIÉN



Conste que he requerido las oportunas licencias a Meryone para poner este tema desolador, bellísimo hasta lo increíble. Ya que ella no va a decirlo, lo digo yo.

"Who will love me now". Y es P.J. Harvey. Claro. No hay otro video disponible, lo siento. Pero es ella.

Quién me amará ahora.


domingo, 12 de abril de 2009

DE AQUELARRES Y HECHICERAS

"El aquelarre" (Luis Ricardo Falero)

Luis Ricardo Falero. Mórbida belleza decadente. Seducción. Misterio. Sensualidad. Y la mujer en su desnudez esencial, en íntima comunión con las ancestrales fuerzas de la naturaleza.


"Una hechicera" (Luis Ricardo Falero)

jueves, 9 de abril de 2009

SOLEÁ, DAME LA MANO...

"Procesión de Viernes Santo" (Manuel Cabral Bejarano)

Era Sevilla, calle Adriano,
en tarde de plomo y oro.
Era miércoles, recuerdo.

Sobre señeros balcones,
una lluvia de semillas
desdibujaba el albero.

Los niños soñaban muertos
con celestes Baratillos
y nubarrones de incienso.

Fui miércoles, bien lo recuerdo,
enredado en tus silencios
y envenenado en tu cuerpo.

Era Sevilla, calle Adriano,
en noche de lunas rotas.
Yo estaba solo, recuerdo.

Soleá, dame la mano...

martes, 7 de abril de 2009

DEL OLVIDO

"Melancolía" (Edvard Munch)


El olvido es también una marea
que dolorosa gime en su universo:
tristísimo canto sin consuelo
condenado a una eternidad salina y silenciosa.

Se agita el vaivén de las ondas
en un profundo misterio cristalino,
y crece el sonido en su alta torre,
faro lejano acaso adivinado.

Se crece la marea, aún más se crece,
como se crece el engendro de una espantosa pesadilla,
y con ella el silencio.
Ya no hay faro, ya no hay luz
en ese océano de sepulcrales algas.

Cuánto duele recordar lo que no se sabe,
rememorar la forma de algo que ya nunca hemos de ver.
Cuánto duele el silencio,
cuánto el olvido.

domingo, 5 de abril de 2009

ABRIL Y OTRAS CRUELDADES

"Nenúfares" (Claude Monet)



El otro día leí en el blog de mi amiga Meryone una entrada titulada Abril es el mes más cruel... El motivo central era el poema de T.S. Elliot de La tierra baldía que comienza con los versos:

Abril es el mes más cruel, hace brotar
lilas del interior de la tierra muerta, mezcla
memoria y deseo, despierta
raíces inertes con lluvia de primavera.


Como era de esperar de su habitual dialéctica apasionada y melodramática, el tema principal derivó en otros asuntos aparentemente alejados del mismo. Lo importante era subrayar la belleza terrible, certera, siniestra de esos versos que abren de forma magistral "The buried of the dead". Y me hizo pensar.

Sí. Abril es el mes más cruel. No cabe duda. No sólo porque hace surgir la vida de la podredumbre, que eso en sí no es malo. También porque nos despoja con sus galas insultantes de la seguridad confortable de la muerte en su versión invernal. También porque nos arrebata un padre, un nombre, un amor. Y todo a cambio de nada. Porque él lo vale.

Antes amaba abril, lo aguardaba pacientemente desde las heladas brumas de enero. Era promesa, renovación, símbolo de una modesta y razonable eternidad. Traía a mis atardeceres las primeras rosas, racimos violetas de glicinias, cielos morados, rojizos. Tenía la dulzura de unos ojos del color de la miel. Sonaba a Mahler, a Debussy. Tantas cosas.

Ya no. Ahora no. Nunca más. Abril es verdaderamente el mes más cruel. Lo intuyó Elliot al pensar en los muertos. Lo sintió Meryone al descender desde los iluminados versos del poeta a los misterios del Cuento del Grial para acabar mencionando el precio de la coca. (Ella es así.)

Sí. Abril es el mes más cruel. Y lo sabe. Ahora también yo.

sábado, 4 de abril de 2009

MÚSICA CON HISTORIA (9)

JOHANN SEBASTIAN BACH
Variaciones Goldberg, BWV 988
Aria

Bach compuso sus Variaciones Goldberg en 1742, siendo cantor en Leipzig.

La obra consta de un tema (aria), treinta variaciones y una repetición del aria inicial (aria da capo). La línea común que da unidad al conjunto de la obra no es propiamente la melodía, como suele ser el caso en otras obras similares, sino la serie de variaciones armónicas en la línea del bajo.

Junto con La ofrenda musical y El arte de la fuga, constituyen la cima del arte de Bach y uno de los puntos culminantes de la historia de la música occidental.

Las Variaciones fueron encargadas a Bach por el conde Hermann Carl von Keyserlingk para que su clavicordista, Johann Gottlieb Goldberg, amenizara las noches de insomnio del aristócrata.

La inclusión de la música que escuchamos en la película El silencio de los corderos (1991), colaboró sin duda a su difusión entre el gran público. Hannibal Lecter, en la inolvidable recreación de Anthony Hopkins, también amaba a Bach y sus Variaciones Goldberg. Lo que demuestra que el arte nada tiene que ver con la moral.

Interpreta Daniel Barenboim.


viernes, 3 de abril de 2009

HOMENAJES: VLADIMIR NABOKOV Y LOLITA



VLADIMIR NABOKOV (1899-1977)


Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.

Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos fue siempre Lolita.


Vladimir Nabokov, novelista ruso nacionalizado estadounidense, nació en San Petersburgo el 23 de abril de 1899, en el seno de una aristocrática familia que se expresaba en ruso, francés e inglés, y que abandona Rusia en 1919 para escapar de las convulsiones revolucionarias.

Nabokov cursa sus estudios en la Universidad de Cambridge. Posteriormente reside en Alemania, Francia y Estados Unidos. La fama llega de la mano de Lolita, publicada en París en 1955.

Más allá del escándalo que la rodeó desde su aparición, Lolita es un portentoso relato que narra con lirismo y amargura la obsesión amorosa de un hombre maduro por una adolescente precoz. Ternura y crueldad se dan la mano en este texto delicioso y conmovedor.

Nabokov falleció en la localidad suiza de Montreux el 2 de julio de 1977.