lunes, 27 de diciembre de 2010

CONTIGO

“Mujer sentada con la rodilla doblada” (Egon Schiele)

A ella, que me devuelve hoy la olvidada fascinación de un beso. Y mucho más.

jueves, 23 de diciembre de 2010

AUNQUE NO SEA NAVIDAD

"La estrella de Belén" (Edward Burne-Jones)


Aunque nunca sea del todo navidad en este recóndito laberinto donde habita el olvido, os deseo a todos los que seguís obsequiándome cada día vuestra entrañable amistad todo lo mejor que la vida puede ofrecer: felicidad, amor, paz, ilusión. Y que no duren sólo estos días, sino todos los días.

Os quiero.

lunes, 13 de diciembre de 2010

RITUAL DEL AMOR

"Los amantes" (Pablo Picasso)

Amor, cauce infinito amaneciendo sin alma,
infinita ternura más que nada terrible:
eterno, imperioso ritual de las irrepetibles horas,
oscura memoria por el silencio habitada.

Sólo su cuerpo en el vértice último de la dicha prodigado,
sólo su cuerpo extendido calma las iras secretas,
su cuerpo jubiloso y doliente.

Eterno aliento cálido sufriendo
mas arrullado en el infinito gozo de la sombra:
oscuro ritual del amor,
risueño laberinto donde la luz se crece.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

CEREMONIAL DEL ALBA

The second Booke of Distillations, containing Sundrie
excellent Secret remedies of Distilled Waters (1599)


Las copas tiritan en una madrugada inhóspita,
gris hasta el aturdimiento.
Luz huidiza de auroras apenas confirmadas,
no ya rosáceos dedos como dijo el hombre:
ebrio universo sin leyes, sin belleza.

Un gallo hace estallar los últimos cristales,
flores dormidas al arrullo del alba,
flores de inmensa soledad y morados venenos.

Nadie escucha. Fríos los miembros
en lechos como pétalos abiertos,
hunde el amanecer duros cuchillos
al son de un tango pendenciero.

Ya se sabe que es cuestión de tiempo.
Pronto será el día. O nunca.
Pero la madrugada tiene en sus ojos
cristales cuajados como escarcha.

domingo, 5 de diciembre de 2010

ABDICACIONES

"Wally con camisa roja" (Egon Schiele)


Letras de Fernando Pessoa para aceptar diciembre. Suena Schönberg. Noche transfigurada. Podría muy bien ser Chopin, no sé, Coldplay si quieren. Es igual. Para mí, Schönberg, si no es molestia. Tómame, noche eterna, etcétera.


ABDICAÇAO

Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços
E chama-me teu filho... eu sou um rei
Que voluntariamente abandonei
O meu trono de sonhos e cansaços.

Minha espada, pesada a braços lassos,
Em mão viris e calmas entreguei;
E meu cetro e coroa - eu os deixei
Na antecâmara, feitos em pedaços

Minha cota de malha, tão inútil,
Minhas esporas de um tinir tão fútil,
Deixei-as pela fria escadaria.

Despi a realeza, corpo e alma,
E regressei à noite antiga e calma
Como a paisagem ao morrer do dia.


ABDICACIÓN

Tómame, oh noche eterna, en tus brazos
Y llámame hijo... yo soy un rey
Que voluntariamente abandoné
Mi trono de sueños y cansancios.

Mi espada, pesada a brazos cansados,
En manos viriles y calmas entregué;
Y mi cetro y corona - yo los dejé
En la antecámara, hechos en pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil,
Mis espuelas de un tintineo tan fútil,
Las dejé por la fría escalinata.

Despojé la realeza, cuerpo y alma,
Y regresé a la noche antigua y calma
Como el paisaje al morir del día.

domingo, 14 de noviembre de 2010

UN PETIT DÉFI LITTÉRAIRE

Jorge Luis Borges

Mi querida amiga Pétales de fées, desde las queridas tierras de la douce France, me propone un pequeño reto literario: enumera quince escritores que te han influenciado y que conservas en tu corazón, y hazlo sin pensar demasiado.

Pues bien, este es el resultado. Evidentemente he olvidado nombres que son muy importantes para mí. Pero son precisamente estos los primeros que han acudido a mi memoria. Siempre es misterioso el olvido. También la memoria.

Charles Baudelaire
Edgar Allan Poe
Leo Tolstoi
Honoré de Balzac
Jorge Luis Borges
Federico García Lorca
Miguel de Cervantes
Luis Cernuda
Vicente Aleixandre
Victor Hugo
Benito Pérez Galdós
Gabriel García Márquez
Oscar Wilde
Jane Austen
Thomas Mann

Me gustaría invitar a este pequeño divertimento a algunos amigos: Princesa Nadie, Mayte Dalianegra, Mer, Índigo, Bohemia, Nébula y Meryone (sé que odias estas cosas, niñita, pero me da igual porque te quiero; además, te envío besos con profiteroles, y eso debería otorgarme ciertos privilegios).

sábado, 13 de noviembre de 2010

ADIÓS, BERLANGA

Luis García Berlanga


Genial, irónico, mediterráneo, fetichista, erotómano, apasionado, tierno. Supo hacer el milagro de crear belleza en el sórdido crisol de un país que sentía en blanco y negro.

El dolor me jode, decía, pero morirme me jode más.

Hasta siempre, Berlanga.

sábado, 6 de noviembre de 2010

SEIS DE NOVIEMBRE EN MI VENTANA

"Mujer con mandolina" (Pablo Ruiz Picasso)


Soy tarde de noviembre aunque nadie me crea. Noviembre mata, como ayer. Y el alba sigue faltando a su cita.

viernes, 5 de noviembre de 2010

MADAME NADEZHDA

Piotr Ilitch Tchaikovsky

Piotr Ilitch Tchaikovsky mantuvo durante trece años un intenso y apasionado idilio epistolar con Madame Nadezhda von Meck, aristócrata rusa bastante mayor que el compositor. Dama refinada y ferviente melómana, asumió un curioso mecenazgo con respecto al compositor. Gracias a su generosidad, Tchaikovsky pudo dedicar todas sus energías a la composición. En muestra de gratitud le dedicó su cuarta sinfonía en fa menor, a la que, afectuosamente, denominaban "nuestra sinfonía". La condición que siempre impuso la enigmática condesa fue que no deberían conocerse personalmente.

Salvando las distancias, es el antecedente más ilustre y hermoso que conozco de algo tan extendido hoy como los amores platónicos virtuales.

domingo, 31 de octubre de 2010

UBI SUNT

"El triunfo de la muerte" (Vidriera de la catedral de Berna)


¿Dónde están? ¿Adónde fueron? Intemporal pregunta. Innecesaria. Inevitable. Ella triunfa sobre todas las cosas, sobre todos nosotros. Sus negros crespones ondean invictos sobre obispos y hetairas, trovadores y letrados, príncipes y mendigos.

Mientras tanto, nos queda la belleza. O su memoria.


La Danse Macabre (Guy Marchant, París, 1486)

miércoles, 27 de octubre de 2010

DOS LECTURAS DEL MITO DE LEDA

"Leda y el cisne" (Giovanni Boldini)

"Leda" (Gustave Moreau)


Dos visiones radicalmente opuestas del mito de Leda y el cisne: la despreocupada sensualidad de Giovanni Boldini y el simbolismo fascinante y decadente de Gustave Moreau.

La historia narra la seducción de Leda, esposa de Tindáreo de Esparta, por Zeus. El padre de todos los dioses se presenta ante la hermosa Leda bajo la engañosa apariencia de un cisne perseguido por un águila y la posee junto al río Eurotas. Como quiera que esa noche ella acude al tálamo con el espartano, Leda pone dos huevos de los que en su momento nacerán dos hijos inmortales (la bellísima Helena de Troya y Pólux) y dos mortales (Clitemnestra y Cástor).

En cualquier caso, Leda asciende al panteón de los inmortales de la mano de Némesis, diosa de la justicia y la venganza.

Según otra versión de este pasaje mitológico, habría sido la propia Némesis la víctima de la incontinencia de Zeus. Para defenderse de su asedio, se habría transformado en diversos animales. Pero el persistente dios adopta formas cambiantes y, cuando ella se convierte en oca, la hace suya bajo el aspecto de un cisne. Leda se habría limitado a cuidar el huevo fruto de la unión de los inmortales, entregado por unos pastores, del que nacería Helena.

miércoles, 20 de octubre de 2010

LA NOCHE COMO ABISMO

"La toilette" (Henri de Toulouse-Lautrec)


Quien ha descendido el último peldaño del abismo
hasta perderse en un laberinto olvidado de la dicha,
lo sabe. Y recuerda.

Tal vez una tarde de honda plenitud
rechinan olas contra acantilados ilusorios,
o azota el temporal de la melancolía
balcones escarpados, inalcanzables.

Y la vida está ahí,
extendida como un río de eternas evidencias.
Ahí laten pulsaciones minúsculas, suspiros,
lánguidos besos infantiles
enredados a la marea salina de unos miembros.

La vida se adormece,
y con ella la luz.
De brumas adornada una boca,
brocado de algas y corales,
afronta el desafío de la luna.
Noche cargada de marchitos presagios,
noche clarísima del alma más sombría.

jueves, 14 de octubre de 2010

JARDÍN DESOLADO

"El dormitorio en Arles" (Vincent Van Gogh)


El hombre recorre con paso ceniciento
jardines desolados de otros tiempos.
No mirto ya, ni arrayán,
apenas el miserable recuerdo
de mañanas más felices,
cuando una mano cálida invitaba
a creer en el perfume de las rosas.

Desde su sueño de piedra,
bajo la amenazante caricia de la yedra,
estatuas de ojos sin pupila
miran pasar al hombre cansado.
Lo mismo que él, miran sin ver
desde el fondo de su sueño mineral.

Y de pronto sucede.
Algo hermoso como una aurora boreal
rasga el velo lechoso de la niebla,
inunda el jardín adormecido
con una luz irreal, de otro mundo.

El hombre piensa: Es tan bella,
que no quiero que exista.
Busca el amparo de las estatuas,
la certeza de las rosas muertas.
Pero la presencia se acerca
con ojos más bellos que la noche
y un cuerpo ebrio de hermosura.

El hombre dice: Esto no se le hace
a un pasajero de los jardines desolados,
a un hombre en la mitad de su abismo.
Yo, que miraba sin ver,
que evitaba los parques luminosos
donde juegan los niños,
todo por no sufrir.

El hombre dice: Y sin embargo,
acércate, no te vayas aún.
Déjame comprobar que eres verdad.

Ella sonríe.
Un rumor de albahaca y jazmines
estremece la tarde.

El hombre cierra los ojos.
Toma mi mano, llévame
a la región donde las hadas sueñan.
Hazme sufrir, si gustas,
nada me importa.
Pero no te vayas aún,
no me dejes.

Ella sonríe.
Hazme sufrir, si quieres,
nada me importa.
Pero dame a probar ese vino
que presiento en tus labios.
Quiero que me embriagues,
que quemes con él
mi deseo, mis heridas.

El hombre se aleja como en sueños,
envuelto en una miríada de chispitas de luz.
Un rocío irreal transforma el jardín.
La brisa fresca del crepúsculo
devuelve perfumes añorados
de mirtos, arrayanes,
la tierna fragancia de las rosas.

No lejos de allí,
unos niños juegan al pie de las acacias
sin presentir que acaba de suceder un milagro.

lunes, 11 de octubre de 2010

viernes, 8 de octubre de 2010

DEJAD QUE SE ACERQUEN A MÍ

"Lilith" (John Collier)

Ninfas, lamias, hechiceras, hermosas criaturas oscuras caídas en lo más profundo de un cáliz obsesivo, venid a mí. En este día yo os adoro.

martes, 5 de octubre de 2010

CHANTARS NO POT GAIRE VALER



Chantars no pot gaire valer,
si d’ins dal cor no mou lo chans;
ni chans no pot dal cor mover,
si no i es fin’ amors coraus.
Per so es mos chantars cabaus
qu’en joi d’amor ai et enten
la boch’ e.ls olhs e.l cor e.l sen.

[...]

Re mais no·n am ni sai terrer;
ni ja res no·m seri’ afans,
sol mi dons vengues a plazer;
c’aicel jorns me sembla nadaus
c’ab sos bels olhs espiritaus
m’esgarda; mas so fai tan len
c’us sols dias me dura cen!

Lo vers es fis e naturaus
e bos celui qui be l’enten;
e melher es, qui·l joi aten.

Bernartz de Ventadorn l’enten,
e·l di e·l fai, e·l joi n’aten!


(Poco puede valer el cantar si el canto no surge de dentro del corazón, y el canto no puede surgir del corazón si en él no hay leal amor cordial. Por esto mi cantar es perfecto, porque tengo y empleo la boca, los ojos, el corazón y el juicio en el gozo de amor.

[...]

No amo ni puedo temer ninguna otra cosa; ni nada ya me sería afanoso con tal que ello pluguiera a mi señora; me parece Navidad el día aquel en que me mira con los bellos ojos espirituales; pero lo hace tan raramente que un solo día me dura tanto como ciento.

El verso es auténtico y perfecto, y bueno para aquel que bien lo entiende, y es mejor para quien espera el gozo.

Bernart de Ventadorn lo entiende, lo dice, lo hace y espera el gozo.)

Bernart de Ventadorn, músico y trovador provenzal del siglo XII, es uno de los más excelsos poetas amorosos del Medievo. La traducción es de Martín e Isabel de Riquer.

viernes, 1 de octubre de 2010

YO, MÍ, MEMO

"En el Moulin de la Galette" (Ramón Casas i Carbó)

¿He dicho ya que el amor es un fiasco? No el amor literario, claro. Ni el de las grandes sagas mitológicas. Ni el de las doncellas prerrafaelistas. Ese no. El otro. El que nos asalta entre vulgar y chulo en un café o en un parque sin poder ofrecer otra cosa que una triste y burda parodia de las letras de Baudelaire, de Poe, de Gil de Biedma.

Ya, ya sé lo que me van a decir: que ellos en realidad no conocieron más que un amor desteñido y anémico, de turbios ángeles caídos de cafetín o burdel cuando no de rutilantes y fementidos salones. Lo supongo. Pero... ¿les habéis leído?

Pues a eso me refiero.

viernes, 17 de septiembre de 2010

MI UNICORNIO DÍSCOLO CABALGA DE NUEVO

Mi celebrado galardón "Unicornio díscolo"


Mis muy queridas amigas Lady Darcy y Mayte Dalianegra tuvieron la gentileza de distinguir este blog con diversos premios. Aunque los mencionados galardones tienen su protocolo específico, y dado que eran ciertamente numerosos, voy a compartirlos de un modo un tanto inusual, y aprovecharé al propio tiempo para otorgar el premio genuino con el que distingo en casos excepcionales a ciertos espacios que me son particularmente gratos: se trata del "Unicornio díscolo".

Así pues, no sin antes pedir disculpas por haber violentado el protocolo, tengo el placer de entregar mi "Unicornio díscolo" a los siguientes blogs:

-Mergonzález-Artwork
-Cuadros de una exposición
-Quinta estrella a la derecha
-Relocos y recuerdos
-El gato en el arte
-Entre líneas urbanas
-A orillas del Rhin
-En penumbras
-Matrioska
-Thé au jasmin
-Art blog

Mi más cordial enhorabuena a todos los premiados. Si así lo desean, pueden dejar retozar a esta encantadora criatura mitológica en algún rincón de sus espacios. Es tan tierno y entrañable...

jueves, 16 de septiembre de 2010

ME LLEGAN PRESENTES DE MANOS ADORABLES

Una de las numerosas distinciones recibidas. Ejem.


El inicio del curso ha sido generoso conmigo. Debe ser por lo mucho que renegué de las estaciones primaveral y estival, de infausta memoria. (Aunque, para ser justo, debo reconocer que han tenido algunos aspectos muy valiosos, hay que admitir que, desde el punto de vista literario, tiene más empaque el sentimiento trágico de la vida. Eso explica, aunque no las justifique, las últimas entradas de un tono melodramático tal vez excesivo. En todo caso, lo pasado, pasado.)

El caso es que mis dos buenas amigas, Lady Darcy, autora del blog "Los hombres de Jane Austen" y Mayte, de "El blog de Mayte Dalianegra" han otorgado un delicioso lote de distinciones a mi espacio laberíntico.

Lady Darcy me obsequió nada menos que seis premios: "Escritos con corazón de tinta", "Al blog que congela nuestro corazón", "Muchas gracias al blog amigable", "Para los lectores y los blogs que ayudan a difundir cultura", "Tu blog es como una flor en primavera" y, por último, "Te mereces un Mister Darcy". Gracias de todo corazón, querida amiga. Eres un cielo y sabes que te adoro. Sólo una cosa... ¿No es posible cambiar el último de ellos por el "Te mereces una Elizabeth Bennet"? Mira lo que se puede hacer, por favor, querida.

Por otra parte, Mayte Dalianegra, compañera de versos, amiga, camarada que nunca falla ni abandona a pesar de los pesares, me acaba de enviar los siguientes galardones: "The versatile blogger", "Un bloguero especial", "Sunshine award", "Tintero" y "Escritos con corazón de tinta" (que ya tenía pero que no me importa nada repetir).

Sólo puedo decir que me emociona tener amigas tan encantadoras, que las quiero y que me ganan con estas adorables efusiones de cariño.

En breve otorgaré a mi vez algunos de estos premios. Vayan haciendo cábalas. Gracias a todos por estar ahí. Y a los que no están, ellos se lo pierden.

P.S.: Lady Darcy, el ángel que me conduce de su mano a las doradas tardes de la novela romántica del siglo XIX, escuchó mi petición y ha elaborado expresamente para mí esta preciosidad: "Te mereces una Elizabeth Bennet". Me has emocionado querida amiga. Conservaré, si lo permites el "Mister Darcy", a quien tengo en gran estima, y guardo en un lugar especial este, más mío que ningún otro.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

NO DIGO ADIÓS CUANDO LO DIGO

"La toilette" (Gustave Moreau)


No quiero que el otoño vuelva con tus ojos,
con tus señas,
con dagas oxidadas
que reclaman muerte en las aceras.

Deja que la lluvia sea mía como antes,
que me guarde del frío como pueda;
deja que la vida me lleve,
que apure este veneno sin nostalgia, sin tristeza.

viernes, 10 de septiembre de 2010

DE EXORCISMOS Y OTROS RITUALES MENUDOS

"La primavera" (Sandro Botticelli)

Fuentes bien informadas afirman que el verano llega a su fin. Si hablo del mío (porque no hay un verano, sino tantos por lo menos como lectores de este blog: el resto del mundo no me consta que exista realmente), podría decir que ha sido como un ciclón bíblico, épico, mitológico, como si mi laberinto, perdido en mitad de la vega granadina, se transformara en un nuevo Macondo urdido por el verbo barroco y poderoso de Gabriel García Márquez. Tal vez les parezca que eso es bonito. Pero no. De eso nada.

Todo comenzó con una primavera cruel como ella suele (siempre es un poco cabrona la primavera). En lugar de maravillosos prados poblados por doncellas prerrafaelistas, en lugar de bosques fragantes en los que habitan ninfas y otras criaturas fascinantes, la primavera llegó vestida con galas horteras y ramplonas y tocando las narices al personal. No se lo perdono.

Lo que siguió después fue más de lo mismo y peor. Más vulgaridad, más hipocresía, más mentiras. Pero ya era el estío. Y el hastío. ¿O era una primavera insufrible y machacona que se negaba a salir de escena? Qué pesadita, hija.

Al fin llegó septiembre, con sus leves tardes doradas y sus promesas de renovación, de una vida nueva que se anuncia con la suave melancolía de un final hace mucho anunciado. La devastación está ahí. Elefante en cacharrería. Veneno turbio en copa injuriada. Que le den a abril. Que lo borren del mapa. El daño está hecho. Pero ella no está. Al fin. No lee mi blog, ni falta que me hace. Por lo tanto, no existe.


Creo que el exorcismo ha concluido.

viernes, 3 de septiembre de 2010

ANIMA ÆTERNA

"Las bodas de Psique" (Edward Burne-Jones)

Para ti, Anima Æterna, hermana querida en lo oscuro


Alquimia de un dolor acaso olvidado,
su paso resuena en infinitos gabinetes
dibujando el siniestro murmullo de la yedra
cuando acaricia un cuello frágil con su beso de amor y muerte.

Una sed de siglos la atormenta
—mirad bien que digo siglos—
y en su cuerpo de sombra y sepia
dibuja regueros de deseo que ya nunca serán madreselvas.

Adorad su alma marchita,
negra rosa martirizada al alba;
entonad oscuras letanías para que sus labios
se estremezcan con un vino que no es de este mundo.

martes, 24 de agosto de 2010

ECUACIONES

"Amazona herida" (Franz von Stuck)

No regreséis jamás a los jardines desolados
donde la yedra destila indiferente su veneno.
O hacedlo. Qué más da.

domingo, 8 de agosto de 2010

jueves, 5 de agosto de 2010

DE PENUMBRAS Y SILENCIOS

“A reclining female nude” (Rezso Zsombolya Burghardt)


Las horas de la penumbra tienen sus propios silencios en las sombras espesas, azuladas del alba.

Una vez hablamos de la memoria de la piel, ¿recuerdas? De los misteriosos dibujos que en ella dejaron para siempre unos labios.

Tal vez ya no lo recuerdas. No importa.

miércoles, 28 de julio de 2010

LA MELANCOLÍA TIENE OJOS PROFUNDOS Y OSCUROS


"The tambourine girl" (John William Godward)


No me esperes hoy donde solías,
no me ofrezcas láudanos y esencias,
venenos dulcísimos destilados en tus labios,
en tus senos,
no me ofrezcas tu cuerpo abandonado
sobre el altar de un templo en ruinas
en el épico clamor de la siesta.

Déjame solo.
Ahora sé que la melancolía
tiene sus propios rituales.

lunes, 12 de julio de 2010

HOY ES NUNCA JAMÁS

"Salomé" (Franz von Stuck)


Nunca más quiero sentir ese vértigo,
ritmos obscenos, absenta en tus labios.
Por eso te pido que no amanezcas jamás en mi alcoba
en el azul turbio del alba.
Te digo que no muerdas mis labios mientras derramas sombra,
murmullo siniestro de yedra y sexo
enredado a tus muslos.

jueves, 8 de julio de 2010

LA MUY QUERIDA ERATO ME OBSEQUIA DARDOS (ESPERO QUE CON AMOR)



Mi querida amiga Erato me descubrió no hace mucho las orillas de un río legendario. En sus ondas doradas encuentro la armonía necesaria para mirar cada nuevo atardecer en una ciudad famosa por su misteriosa hermosura. También compartimos eso.

Mi querida amiga Erato, o Maitetxu, ha tenido a bien conceder el premio "Dardos" a este laberinto donde el olvido mora y se eterniza. Sólo puedo darle las gracias por su cariño, por su ternura, con la emoción que supone compartir algo más con ella.

A mi vez tengo el placer de entregar este galardón a los quince espacios siguientes:

-Art Blog
-Thé au jasmin
-La ventana
-En penumbras
-Amante del delirio
-Carmensabes, poesía y arte
-Once upon a midnight dreary
-Restos de un naufragio
-Utopía
-De Bohemia
-Pre Raphaelite Art

lunes, 5 de julio de 2010

CONVERSO SIN TI

Para Maitetxu, sin más


"Mi mujer desnuda mirando su propio cuerpo transformarse en
escalones, tres vértebras de una columna, cielo y arquitectura" (Salvador Dalí)


Los muertos pocas veces libertad
alcanzáis a tener, pero la noche
que regresáis es vuestra,
vuestra completamente.

Amada mía, remordimiento mío,
la nuit c’est toi cuando estoy solo
y vuelves tú, comienzas
en tus retratos a reconocerme.

¿Qué daño me recuerda tu sonrisa?
¿Y cuál dureza mía está en tus ojos?
¿Me tranquilizas porque estuve cerca
de ti en algún momento?

La parte de tu muerte que me doy,
la parte de tu muerte que yo puse
de mi cosecha, cómo poder pagártela...
Ni la parte de vida que tuvimos juntos.

Cómo poder saber que has perdonado,
conmigo sola en el lugar del crimen?
Cómo poder dormir, mientras que tú tiritas
en el rincón más triste de mi cuarto?




Ya le tocaba a Jaime Gil de Biedma. Conversación. Seguimos con los malditos. Por mucho tiempo. Y es para ti, Maitetxu, porque me lo pedía el cuerpo. Además, me regalaste una lamia. Y eso es tanto... Pero lo compartimos, ¿verdad?


miércoles, 30 de junio de 2010

OCÉANOS DE SILENCIO, OCÉANOS DE OLVIDO

"El espejo" (Frank Dicksee)


Ella antes tenía un nombre. Ella ahora se llama "alguien". Ella merece eso y mucho más. Y así acaba una historia. O comienza otra.

domingo, 27 de junio de 2010

DESVARÍOS

"Desdémona" (Gustave Moreau)


Aquel sillón. Los objetos familiares. Cuántas veces dibujó con la mirada ausente el perfil de la librería, las formas gastadas de las viejas enciclopedias mientras recordaba una caricia. Esa misma tarde. Esa única tarde. Esa última tarde.

lunes, 21 de junio de 2010

SI UN DÍA ENTRE LAS OLAS

"El nacimiento de Venus" (Alexandre Cabanel)


Y aun en el silencio, en el estupor de la soledad,
se obstina el deseo como un viejo cuchillo enmohecido,
se hunde en los sueños más oscuros buscando luz, luz, más luz.
Todavía hoy. Y siempre.

sábado, 19 de junio de 2010

LA TIERRA TE SEA LEVE

José Saramago


Miro hacia abajo, a la calle cubierta de basura, a las personas que gritaban y cantaban. Luego alzó la cabeza al cielo y lo vio todo blanco, Ahora me toca a mí, pensó. El miedo súbito le hizo bajar los ojos. La ciudad aún estaba allí.



Las últimas palabras de su asombroso Ensayo sobre la ceguera son acaso una metáfora que uno parece siempre a punto de desvelar. La tierra te sea leve, maestro.

martes, 15 de junio de 2010

DEL COLOR DE LA PENUMBRA

"Les lumières du mariage" (Marc Chagall)


¿Por qué es azul la penumbra tras las horas de tormenta?
Dilo. O mejor calla para siempre.
Como calla la salamandra desde el fondo de la hoguera.
Como callan las redomas de un viejo alquimista que ya no cree en nada.
Como callan las serpientes en la noche infinita del desierto.
Como calla el corazón malherido del laberinto
en la penumbra azul del alba.


sábado, 12 de junio de 2010

ME ACOMPAÑA EN MI LABERINTO




Mi familia ha debido encontrarme bastante desvalido estas últimas semanas. Tal vez por eso me han obsequiado con su compañía. Es un amor.