sábado, 28 de diciembre de 2013

ACASO HABLO DE MADRID

"El paseo del Prado y el paseo de Recoletos desde
la fuente de las Cuatro Estaciones" (A. González Velázquez)


Digamos que hablo de Madrid últimas tardes de diciembre y del año alquimia de la melancolía que embriaga a besos a hostias con tanta dulzura que quieres que no se vaya nunca ese último mes que envenena el alma con atardeceres barrocos en Atocha cielos qué húmeda su boca en el callejón del Gato con reminiscencias de Max Estrella y don Latino que otrora fueron Dante y Virgilio quemando círculos como quien profana santuarios joder cómo oprimen sus muslos mi corazón delirante digamos que hablo del Prado y sus lunas crecientes y un frío que hiela la memoria dios y esa absenta purísima sine labe concepta que destila su sexo bajo la enfermiza mirada de un engendro del Bosco y ríes y muero y todo con nosotros

jueves, 26 de diciembre de 2013

VELOS

"Muchacha lavándose" (Edvard Munch)


Ella deja entonces caer el velo tornasolado
como una ofrenda.
Hoy lo recuerdo.
¿O era la niebla en los balcones del alba?

sábado, 21 de diciembre de 2013

EBENEZER

"New York Movie" (Edward Hopper)

El número de los fantasmas tendía inquietantemente a infinito.

jueves, 28 de noviembre de 2013

AMAR ENTONCES

"Danielle" (Jeremy Lipking)


Cuando una página de Mozart podía segar humeantes arterias pero no dolía porque los labios eran tan jóvenes e inexpertos que podían llamar amor a cualquier afección y Madrid era aún un tren gélido en la madrugada y una turbación en Recoletos no lo sabría nunca porque nadie esperaba al final de los cuentos de Chéjov o lo hacía en un bellísimo féretro pasado de moda y los labios morados a fuerza de no jadear ni reír se torcían en una mueca que no debería parecer lasciva qué ocurrencia ni que fuera Bradomín en sus mejores días y sí era hermoso jugar a escribir con pluma versos indescifrables y retadores como el falo jocoso de un efebo cuando una página de Mozart podía decidir con su pulgar en tu casa o en la mía

jueves, 14 de noviembre de 2013

DISCURSO SIN MÉTODO

"Vanitas"(Dino Valls)

Objetan salamandras
perfectos silogismos
Aristóteles calla
cocodrilos sentencian
el rigor del discurso
repto luego existo
luego llego tarde
a la cita de tus muslos
gimo luego soy



domingo, 3 de noviembre de 2013

NO SÉ PARA QUÉ DIGO COSAS YA SABIDAS

"The autumn" (Sergey Kondrashov)


Y sí, lo sabes bien (deja de buscar nuestros besos en Google maps): hace tiempo eres mi mejor (único) poema.

jueves, 31 de octubre de 2013

VA A SER NOVIEMBRE Y NADIE LO SABE

"Mesa de los pecados capitales", detalle (Hieronymus Bosch)


Dadme al pétreo comendador que contagia muerte, dadme la santa compaña, cualquier cortejo de ánimas que se precie, dadme a don Juan, ese puto dissoluto punito que Mozart eleva a los infiernos celestes hastiado de devorar incertidumbres. Dadme el Officium defunctorum de Victoria, dadme cuentos de Poe de hermosas doncellas finadas y frías como el alabastro. Dadme aquelarres estimulantes, novelas góticas, alfabetos de la muerte. Dadme tiernos monstruos adorables que envenenan el cuerpo y corrompen el alma. Dadme lo que queráis, coño; y de lo otro, no me deis nada. 

sábado, 26 de octubre de 2013

¿SE PUEDE SENTIR NOSTALGIA DE VALLE?

Ramón María del Valle-Inclán


Yo digo que se puede y aun se debe. Como de Galdós. Como de Lope. Como de Gertrudis Gómez de Avellaneda. Como de Larra. Como de Cernuda. Como de Lorca. De Buñuel no, que era un poco matón. Bueno, vale, también de ese hijo de Calanda que miraba torcido. Como de Borges. Como de Valle.

sábado, 5 de octubre de 2013

MAGDALENA PENITENTE

"Mary Magdalene in the cave" (Hugues Merle)


Te quiero seductora y contrita, puta te quiero en el húmedo fragor de las grutas o las palabras, te quiero mojando con ámbar y perfumes la débil retórica de las erecciones incalculadas, los sonoros (vacíos) argumentos de los filósofos. Penitente. (Zorra.)

sábado, 28 de septiembre de 2013

AVISO PARA UNA JOVEN NAVEGANTE

Olga Gouskova


Sabes, si una vez más amaneces como hoy, perdida en un paisaje de lianas fosforescentes; si tan sólo una vez más vuelves a mis sábanas desde ese bosque mineral plagado de símbolos y metáforas corpóreas y tan reales; si una vez nada más saltas a mis brazos desde ese océano primordial que sabe como tu sexo; si lo haces de nuevo, niña mía, ya te lo advierto, nadie me culpará seguramente por comerte el corazón.

martes, 24 de septiembre de 2013

ELEGÍA

"Elegía" (William-Adolphe Bouguereau)


Sé que ahí estáis.
En lo oscuro vuestro sueño sin nubes
dura y se deshace en pasado,
ya corazón sin tiempo,
ya corazón sin rumbo.

Si un momento os pienso,
de nuevo vivís;
respiráis otra vez si digo vuestro nombre.

De nuevo al fin cenizas,
tierra de la tierra que anhela luz.
Pero no.
Imposible espejismo,
alquimia dolorosa de los sentidos
que no se resignan a no ser,
a no ser más,
a no ser nunca más.

Y seguís. Ahí os adivino.
Y, ¿quién?, ¿quiénes?
¿No estaré ya entre vosotros?
¿No habré agotado mis horas sin saber,
perdido mis últimos minutos en una nadería?

Auroras negras de hiel
acechan en los desvanes.
También arriba lo oscuro,
la tenue certeza de la nada,
echa cuenta de sus muertos.

Iguales somos al cabo,
altas torres insomnes,
fosas abisales en los océanos del olvido.

viernes, 20 de septiembre de 2013

DEL COLOR DE LA TIERRA

"Off-track" (César Santos)


Otra vez quiero ser otoño. Joder qué pesadito. Pero sí. Y que todos los velos de todos los santuarios (digo el de tu sancta sanctorum)  se rasguen dulce y violentamente como un nenúfar oxidado entre mis dedos. Sea el otoño sobre nosotros. Digo tú.

jueves, 19 de septiembre de 2013

HYMNE À LA BEAUTÉ

"Fleurs du mal" (Adrien Henri Tanoux)


¿Del cielo profundo o del abismo? ¿Polvo de los astros o carmín oxidado? Todo lo dijo mejor él o lo dijo el láudano con su voz de triste maldito desahuciado. Mirad al enamorado jadeante sobre el objeto de su locura:no es más que un moribundo acariciando su tumba.


sábado, 14 de septiembre de 2013

DISENSIONES

"Desnudo acostado" (Amedeo Modigliani)


Hay palabras que atropellan como tranvías espantados ya sabes de esos cuando es la luna de Nissan los naranjos vomitan azahar no era así amor callas todo el rato y caminamos por aceras erradas hasta que

miércoles, 11 de septiembre de 2013

BONJOUR TRISTESSE, SÍ, TÚ

Julia Geiser


Adquiría sin sentir el hábito de la melancolía, una disposición de ánimo sosegadamente nostálgica, suave como la lluvia lenta de las tardes de la infancia. No la lluvia real que ya nadie podía recordar: la lluvia que había devenido eterna en libros leídos muchos años después y que ya no era suya o lo era después de todo.

jueves, 5 de septiembre de 2013

VOLVER A LOS CLÁSICOS

"Cassandre implorant la vengeance de Minerve contre Ajax"
(Jêrome-Martin Langlois)


Para quedarse.

martes, 3 de septiembre de 2013

AMENAZAS FANTASMAGÓRICAS

"Figura rinoceróntica del Ilisos de Fidias" (Salvador Dalí)


Te voy a comer el alma, dijo. Incluso sin resolver preliminarmente ciertas controversias metafísicas.

jueves, 29 de agosto de 2013

LA NOVELA DEL XIX NOS REDIME

"Room in New York" (Edward Hopper)


Cuando leer era sólo una experiencia gozosa. (Como mucho más tarde perderse en sus ojos.)

viernes, 23 de agosto de 2013

CONJETURAS Y UN DRAMA ISABELINO

Egon Schiele


Se acaban las palabras piensan y los sombreros de copa las farolas que anunciaban misterio en el atardecer infame de los arrabales se acaban ellos desde la comisura de los labios y la blusa que se confunde también con olvidadas razones y quién sabe si otros nombres pero no lo que decía es que se acaba todo en esas coordenadas y a esa hora y así lo gritan los cocodrilos desde púdicas aceras con sonrisa ambigua y porte señorial y ya nadie duda nadie salvo acaso la protagonista de un drama isabelino que colecciona melancólicos cadáveres diseccionados de monstruos apócrifos o sea suspiros nunca pronunciados o sea puñales exquisitamente perfumados

domingo, 18 de agosto de 2013

DANZAS MACABRAS MA NON TROPPO

"Brunette with a blue necklace" (Jules Pascin)


Sé que lo harán. Sin ruido apenas. Sin prisa. Con la inexorable exactitud de las catástrofes cotidianas. Roerán. Un dedo, una carta de amor (joder, por qué no has destruido tú con tus propias manos esas tristezas), un verso, una manzana, un mecanismo detenido en su eternidad o'clock. Lo harán. Roerán hasta la consumación de los tiempos. Acabarán con todo. Luego con ellas mismas.

lunes, 5 de agosto de 2013

SUPOSICIONES

Philip-Lorca DiCorcia


Te veo mirar los astros podría verte quiero decir y aun así veo que los miras lo supongo en realidad y sabes eso me vale de bien poco lo único cierto a estas alturas es que la noche nos aleja como el decreto de un dios menor y que la madrugada vomita soledad como placentas enmohecidas

sábado, 27 de julio de 2013

ELOGIO DEL (IMPOSIBLE) OLVIDO

"Pompei" (Paul Delvaux)


Sólo hay algo que rezume un veneno más amargo que tus palabras de entonces: el ejercicio minucioso y aborrecible de la memoria.

domingo, 21 de julio de 2013

ESTA NOCHE Y TODAS LAS NOCHES

"Water nymph" (Otto Lingner)


Sus palabras tenían algo de la raíz de la madreselva,
luz amarga o puñal delirante,
os digo que quemaban labios incandescentes
en la penumbra de un zaguán.

Si las cicatrices no tuvieran memoria,
si no hubieran nacido mariposas ni lirios
sobre unos miembros fríos en su turbia fosa,
si yo no hubiera visto esa luna que jamás duerme,
si mi boca nunca te hubiera bebido,
ámbar oscuro de un turgente sexo.

No. Qué más da.
Ahora es noche en todos los zaguanes,
es noche en todos los portales,
en todos mis besos.

domingo, 14 de julio de 2013

PARVA PROPIA MAGNA, MAGNA ALIENA PARVA

Manuscrito de La dama boba, de Lope de Vega


El gabinete de Lope me intimida menos que su cocina, menos que la estancia donde sus hijas ven pasar los veranos de la villa y corte, menos que el ventanuco del dormitorio desde el que se divisa la sombría capilla presidida por el santo labrador, menos incluso que el viejo portón inútil del huerto. La vida se va realmente en las cosas pequeñas y en ellas queda. (Aunque lo que realmente me intimida es que me toques el culo mientras alguien nos muestra con devoción el hogar del fénix de los ingenios.)

martes, 9 de julio de 2013

EL FLUIR DESORDENADO DE LOS CUERPOS

"Morning" (Edvard Munch)


Y cómo pasar esto sin ti, que es como decir cómo pasar por todo esto a oscuras. Las sensaciones no tienen carta de naturaleza si no es en ese fluir desordenado de los cuerpos. Sólo eso podría reconciliarnos con la vida. Eso y la novela del XIX y unas pocas cosas más. Pero hay nubes que ya nunca veremos, ¿te das cuenta? Eso es demasiado triste, joder. Explícame cómo esperar al invierno en mitad de la acera, cómo afrontar los afilados silencios que nos acechan. O mejor, quédate.

domingo, 30 de junio de 2013

NOCTURNO EN VALLE-INCLÁN

"Die Sünde" (Franz von Stuck)


De este junio que se pierde
entre las manos
como tu blusa en un vuelo de ángeles
turbados
pétalos entregados
húmedos
de besos o blasfemias
labios que queman
planetas herrumbrosos
sal en tus muslos
los trenes no esperan
y la tarde que acaba
sin música
viscosa
exánime
nadie sabe
si de amor o ruina

viernes, 21 de junio de 2013

DE CÓMO PROCEDER CUANDO NOS VENCE LA TRISTEZA

"Lágrimas" (Man Ray)


Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Instrucciones para llorar, Julio Cortázar

jueves, 20 de junio de 2013

UN FINAL COMO CUALQUIER OTRO

Eloísa y Abelardo en una miniatura medieval


Sírveme un sorbo más de ese veneno,
tú que conoces las incontables miserias de mi memoria.
No temas. Las cosas son así.
Pero ya no importa.

Si miro a lo lejos sobre los tejados,
si adivino un triste pedazo de firmamento,
entonces eso basta para no sentir dolor.
La punzada luminosa de las estrellas
lo vuelve todo relativo.
¿Quién soy yo? ¿Acaso somos algo
fuera de esa luz negra que nos sustenta?
¿Para qué, pues, tanta palabrería?

Es mejor callar.
Por eso, no temas.
Dame lo que tú sabes
y no digas nada.
No vayas a sentir la tentación de derramar una lágrima.
Mucho menos, de escribir un verso.

martes, 18 de junio de 2013

DONCELLAS EXTÁTICAS

Lev Tchistovsky


Gime. Agoniza desvelada. Absolutamente sola. Perdida. (¿No hablamos de la sacra forma humedecida que no es un pan de este mundo?)

martes, 11 de junio de 2013

DE SALAMANDRAS SONRIENTES

"Mystical conversation" (Odilon Redon)


Las palabras queman
salamandras sonrientes en un crisol
como mi lengua en lo más oscuro de tu boca
reclama inmunidad diplomática
violabilidad joder
a quién vamos a engañar
que me uses al fondo de un zaguán
o en el alféizar de una ventana
también valdría un arquitrabe
si puede ser me pido corintio
vale es igual
renuncio a frivolidades
pero deja mi lengua donde está
y mis dedos
que las palabras nos quemen
y los corazones derramen
absenta y lujuria
hasta que tú
hasta




miércoles, 5 de junio de 2013

CINCO AÑOS NO ES UN LUSTRO

Ma Jing Hu


Este mes hará cinco años. Donde el olvido daba sus primeros pasos. Irregulares, titubeantes, circulares, elípticos, reiterativos. Lo sé. Qué se va a hacer. Tiene a quien parecerse. Muchos se adentraron en sus galerías laberínticas. Algunos se marcharon; otros se quedaron; hay quien permanece desde entonces. Ni que decir tiene que echo en falta muchas voces. Algunas ausencias duelen todavía; otras bien están donde están.

No me cansaré de decirlo: todo aquí es prescindible. Me gusta que así sea. Doctores tiene la iglesia.  Algunos de ellos, desde la intimidad del claustro materno, ya iluminaban a la humanidad como el Faro de Alejandría. Yo prefiero ser más bien un niño curioso que no se cansa de aprender y de buscar nuevos atajos para llegar a ninguna parte. Sirva la imagen de Ma Jing Hu como una metáfora de ese espíritu deconstructivo: hoy no es Munch, ni von Stuck, ni Hopper, ni Schiele. La belleza puede (¿debe?) ser banal. En cierta ocasión hablamos de eso.

Pues sí. Todo es prescindible. Menos vosotros. Los que estáis, los que tenéis que estar. Menos tú. Sí, tú: sabes perfectamente que hablo de ti.

Os doy las gracias por eso.


domingo, 2 de junio de 2013

SENDEROS QUE SE BIFURCAN HASTA LA LOCURA

Egon Schiele


Perdón, me confundí de sala. Buscaba la sosegada belleza de los artistas del Quattrocento. No quería que el corazón me jugara una mala pasada. Ni siquiera he rememorado desde hace meses los húmedos paseos de Père-Lachaise. No he probado apenas los venenos sutiles y destructivos de los poetas malditos. Yo sólo quería detenerme en una piel dorada. Botticelli tal vez. Una fragancia intemporal, las rosas amables derramadas por el viejo Ronsard sobre el cuerpo núbil e inerte de Marie. Quand l'Aube de ses pleurs au point du jour l'arrose. No sé cómo he llegado hasta aquí. De verdad. Y sin embargo, he llegado. Y tú estás.

viernes, 31 de mayo de 2013

VÍSPERAS IMPERIOSAS

Louis Treserras


Sé lienzo
dijo la voz demencial
como quien espanta una tormenta
espadas ardientes
derramando vida
lava semen
almas envenenadas
de palabras
de tus palabras
sé corazón
en el instante turbado
de la muerte
en el brevísimo instante
de las pupilas detenidas
y el corazón roto aguas
en orgasmos oscuros
como pozos
como estrellas
lejanísimas
seamos

lunes, 27 de mayo de 2013

BREVES

Roman Zakrzewski


Ya casi no hay tiempo
ni trenes en las estaciones:
sólo urgencia bajo tu blusa
y caballos alocados en tu vientre.
No hay tiempo
y las horas
no saben de tu cuerpo.

sábado, 25 de mayo de 2013

LEE SIEMPRE LO QUE NO DIGO

Bill Brauer


Léeme
al otro lado de los espejos que te enturbian
bajo océanos de silencio
en el perturbado fragor de tu corazón
cuando me rompes
y hay manzanas crueles en tu sexo
(¿no era en mis labios?)
verdes hasta la locura
como la locura
que te habita
que me consume
que tú

miércoles, 22 de mayo de 2013

HIPÓTESIS DE TRABAJO QUE NO PRETENDEN DEFINIRTE

"Ophelia's dream" (Craig LaRotonda)


Dice Borges que la eternidad es un artificio espléndido que nos libra, siquiera de manera fugaz, de la intolerable opresión de lo sucesivo. Admitamos, como hipótesis de trabajo, que la teoría del eterno retorno de Nietzsche es rigurosamente cierta; que todo lo que ha sido alguna vez volverá a ser en un ciclo infinito y desconcertante. Pues bien, amor, ni aun así sería posible que volviera a existir sobre la faz de alguno de los mundos probables alguien siquiera remotamente parecido a ti.

jueves, 9 de mayo de 2013

CANCIÓN DE LOS NIÑOS MUERTOS

"Girl in a bee dress" (Maggie Taylor)


Es tristísimo
pensar en un niño muerto
bajo la tierra húmeda
más abajo
de la raíz de los lirios
de las galerías de las hormigas
y los algoritmos
fatigados
mariposas inútiles
caballeros mutilados de guerra
pensar adónde van las sonrisas
cuando ya nada importa
los murmullos siniestros
al alba
Mahler sin ti
es tan triste
que lo escribo
para no sentirlo
para no ser
nada

lunes, 6 de mayo de 2013

PORQUE DECIR ONCE ES SEGURAMENTE DOCE

"L'Art" ("Des caresses", "Le Sphinx") (Fernand Khnopff)


(...) y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.

Carta a una señorita en París, Julio Cortázar


Disculpen si omito el relato de los diminutos conejitos (casi todos ellos blancos), la melancólica atmósfera que nos hace irreales en la quietud del apartamento involuntariamente ocupado: Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, dice el inquilino malgré lui, en este cuento del Bestiario de Julio Cortázar. Y habla del aletear de un cisne con polvos y no sé qué música de cuarteto de cuerda.  Pero permitan que deje a un lado los diminutos conejitos blancos que vomita su alma sobrecogida. Si no les molesta, me quedaré tan solo con esas pocas palabras que he destacado en la cita inicial. ¿Es posible decir algo más bello con tan discretos recursos? Esas frases constituyen en sí mismas todo un relato. Alguien que no fuera Cortázar habría necesitado probablemente cuatrocientas páginas para expresar algo remotamente parecido.

sábado, 4 de mayo de 2013

ESPACIOS VACÍOS

"The sleeping girl" (Balthus)


La buscó donde siempre, espacio inverosímil y exiguo, en las cosas gastadas a fuerza de querer, en los ángulos de los cuchillos, en las nubes, en los sonidos cotidianos que no eran su voz aunque se la recordaban. También en la textura de una blusa que resbala (rásgame el corazón, joder, hazlo con tanto amor que los sismógrafos se corran como gatos lujuriosos), en el oscuro sosiego de la siesta cuando la respiración a dos era el más perfecto ejercicio de contrapunto.

lunes, 29 de abril de 2013

domingo, 28 de abril de 2013

SI ABRIL SE ACABA

Xi Pan


Línea
curva doliente
o silencio
roto
amordazado
labios
abiertos
a la inmensidad
o la locura
a la noche que habita
que profana
tu sexo

jueves, 25 de abril de 2013

UNA VIEJA ESFINGE IGNORADA EN LOS MAPAS

Igor Morski



SPLEEN

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C'est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
—Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.
Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L'ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l'immortalité.
—Désormais tu n'es plus, ô matière vivante!
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Sahara brumeux;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.

Les fleurs du mal, Charles Baudelaire


Soy un cementerio aborrecido por la luna, dice Baudelaire. ¿Quién no se ha enamorado alguna vez de las imágenes del patriarca de los poetas malditos? La vida sería mucho más tediosa sin la lujuria de sus versos, escritos sobre la mórbida piel de sus amantes. Que no nos falten nunca el perfume, los incensarios, el vino, las letanías de Satán, el remordimiento, las musas venales, los gatos, el veneno, las serpientes, la noche, las tristezas de la luna. Baudelaire reivindica la lujuria imperiosa, la dignidad suprema de un cuerpo que se sabe condenado sin garantías jurídicas, sin salvoconductos, sin absoluciones, sin dioses. Nada es eterno, pero sus Flores del mal perduran.